Diluvidades

Bardo Abelardo

2008-10-17T13:55:00.000-07:00

Cleopatrida abala o baluarte da mansão das massas , risos em loudness ecoam nos recheios de rúcula e 7 queijos , fotos faladas segundo o senhor de bigodon branquelo

Bardo Abelardo - Visões da cidade

2008-10-17T13:42:00.000-07:00

o vidro escuro impede a visão das pernas das moças , o furico arrebita na elipse fumê . A anabelle setembrina espalha as serpentinas no tapete do pet shop .

2008-10-06T11:02:00.000-07:00

Querido Diário
Autores: João Bosco & Aldir Blanc

Confesso, querido diário,
essa mulher me convulsiona
o ar de mártir no calvário
dentro da bacanal romana.

Garanto, querido diário,
que atrás da leve hipocondria
convive a hóstia de um sacrário
com o fogo da ninfomania.
(hum...)

Hoje, acordei
tomei café
me masturbei
comprei o jornal
fiz a fé no bicho
pichei o governo
me senti quadrado
fui ao analista
cantei babalu
mais fora de esquadro
do que esquerdista
no Grajaú.

E o tempo todo, meu diário,
pensava nela com amargura.
O arquipélago das sardas
nas costas nuas, que loucura!

Constato, querido diário:
muito pior do que esquecê-la
é encontrá-la pelas ruas
dizer: - olá, prazer em vê-la...

Samba de Verão 2 ( Paulo Sérgio Valle / Marcos Valle)

2008-10-04T08:18:00.000-07:00

Composição: Marcos Valle/Paulo Sérgio Valle

Você tem no seu andar
O mesmo jeito sensual e musical
De quem vi deixar nos passos pelo chão
Alegre divisão do samba de verão
Não fosse a revista, ante a vista vir
Mostrando os cosmonautas, nautas siderais
Marcando um outro tempo, tempo musical
Trazendo para o verso
Seu reverso temporal

Eu diria que a alegria
Fez a clave sol brilhar na luz do sol
A saudade em fato, feto, fundo e forma
Assume seu papel de não deixar morrer
Com alento agora atento ao seu andar
E vejo novo andamento musical
Descubro que esse tempo foi
E foi bom demais

Paulo Leminski

2008-10-04T05:36:00.001-07:00

Ali

ali
só
ali
se

se alice
ali se visse
quanto alice viu
e não disse

se ali
ali se dissesse
quanta palavra
veio e não desce

ali
bem ali
dentro da alice
só alice
com alice
ali se parece

2008-09-29T06:06:00.001-07:00

Anel de Ouro

Composição: Raphael Rabello e Aldir Blanc

Desde menino sempre sonhei
Com a ciranda em que o amor nos faz rodar:
Fragilidade de porcelana...
Testemunhei o anel de vidro se quebrar.
A duração de um verso,
Doce murmúrio
E depois dizer pra sempre adeus.
Quando eu te conheci acalentei
Sonhos tão loucos que pudessem nos salvar
Do fim e foi assim
Que em tal paixão só sosseguei
Com o anel de ouro que eu te dei.

Vivi feliz sem suspeitar
Que a ciranda em que o amor nos faz rodar
Guarda o martírio das coisas lindas,
Faz até mesmo um diamante se quebrar.
Uma palavra amarga,
Um desencanto
E depois dizer pra sempre adeus.
Quando eu te vi partir acalentei
Triste delírio em que o amor fosse evitar
O fim, mas, ai de mim,
Dessa paixão só resgatei
No prego o anel de ouro que eu te dei.

2008-09-29T05:53:00.001-07:00

Dois bombons e uma rosa
Aldir Blanc

Faço votos de feliz casamento,
parabéns pra você,
prevaleceu seu bom-senso.
Reconheço que era chato
ser a outra eternamente
com encontros marcados
por coisas do tipo “eu subo na frente”.
Finalmente teu garoto
vai ter um pai de primeira,
você mais segurança
e um pingüim na geladeira.
Na cabeceira um relógio,
a hora mais luminosa,
churrascaria aos domingos:
dois bombons e uma rosa.
Apenas quero fazer
a necessária ressalva:
jamais comente o passado,
lembre o conselho de Dalva.
Não há xampu, não há creme
que apague ou que desmarque
da tua pele o meu beijo
fedendo a conhaque.

2008-09-26T05:27:00.001-07:00

2008-09-09T11:28:00.000-07:00

meditação sobre o Tietê - Mário de Andrade

Água do meu Tietê,
Onde me queres levar?
- Rio que entras pela terra
E que me afastas do mar...
É noite. E tudo é noite. Debaixo do arco admirável
Da Ponte das Bandeiras o rio
Murmura num banzeiro de água pesada e oliosa.
É noite e tudo é noite. Uma ronda de sombras,
Soturnas sombras, enchem de noite de tão vasta
O peito do rio, que é como si a noite fosse água,
Água noturna, noite líquida, afogando de apreensões
As altas torres do meu coração exausto. De repente
O ólio das águas recolhe em cheio luzes trêmulas,
É um susto. E num momento o rio
Esplende em luzes inumeráveis, lares, palácios e ruas,
Ruas, ruas, por onde os dinossauros caxingam
Agora, arranha-céus valentes donde saltam
Os bichos blau e os punidores gatos verdes,
Em cânticos, em prazeres, em trabalhos e fábricas,
Luzes e glória. É a cidade... É a emaranhada forma
Humana corrupta da vida que muge e se aplaude.
E se aclama e se falsifica e se esconde. E deslumbra.
Mas é um momento só. Logo o rio escurece de novo,
Está negro. As águas oliosas e pesadas se aplacam
Num gemido. Flor. Tristeza que timbra um caminho de morte.
É noite. E tudo é noite. E o meu coração devastado
É um rumor de germes insalubres pela noite insone e humana.
Meu rio, meu Tietê, onde me levas?
Sarcástico rio que contradizes o curso das águas
E te afastas do mar e te adentras na terra dos homens,
Onde me queres levar?...
Por que me proíbes assim praias e mar, por que
Me impedes a fama das tempestades do Atlântico
E os lindos versos que falam em partir e nunca mais voltar?
Rio que fazes terra, húmus da terra, bicho da terra,
Me induzindo com a tua insistência turrona paulista
Para as tempestades humanas da vida, rio, meu rio!...

Já nada me amarga mais a recusa da vitória
Do indivíduo, e de me sentir feliz em mim.
Eu mesmo desisti dessa felicidade deslumbrante,
E fui por tuas águas levado,
A me reconciliar com a dor humana pertinaz,
E a me purificar no barro dos sofrimentos dos homens.
Eu que decido. E eu mesmo me reconstituí árduo na dor
Por minhas mãos, por minhas desvividas mãos, por
Estas minhas próprias mãos que me traem,
Me desgastaram e me dispersaram por todos os descaminhos,
Fazendo de mim uma trama onde a aranha insaciada
Se perdeu em cisco e polem, cadáveres e verdades e ilusões.

Mas porém, rio, meu rio, de cujas águas eu nasci,
Eu nem tenho direito mais de ser melancólico e frágil,
Nem de me estrelar nas volúpias inúteis da lágrima!
Eu me reverto às tuas águas espessas de infâmias,
Oliosas, eu, voluntariamente, sofregamente, sujado
De infâmias, egoísmos e traições. E as minhas vozes,
Perdidas do seu tenor, rosnam pesadas e oliosas,
Varando terra adentro no espanto dos mil futuros,
À espera angustiada do ponto. Não do meu ponto final!
Eu desisiti! Mas do ponto entre as águas e a noite,
Daquele ponto leal à terrestre pergunta do homem,
De que o homem há de nascer.

Eu vejo; não é por mim, o meu verso tomando
As cordas oscilantes da serpente, rio.
Toda a graça, todo o prazer da vida se acabou.
Nas tuas águas eu contemplo o Boi Paciência
Se afogando, que o peito das águas tudo soverteu.
Contágios, tradições, brancuras e notícias,
Mudo, esquivo, dentro da noite, o peito das águas,
fechado, mudo,
Mudo e vivo, no despeito estrídulo que me fustiga e devora.
Destino, predestinações... meu destino. Estas águas
Do meu Tietê são abjetas e barrentas,
Dão febre, dão morte decerto, e dão garças e antíteses.
Nem as ondas das suas praias cantam, e no fundo
Das manhãs elas dão gargalhadas frenéticas,
Silvos de tocaias e lamurientos jacarés.
Isto não são águas que se beba, conhecido, isto são
Águas do vício da terra. Os jabirus e os socós
Gargalham depois morrem. E as antas e os bandeirantes e os ingás,
Depois morrem. Sobra não. Nem siquer o Boi Paciência
Se muda não. Vai tudo ficar na mesma, mas vai!... e os corpos
Podres envenenam estas águas completas no bem e no mal.
Isto não são águas que se beba, conhecido! Estas águas
São malditas e dão morte, eu descobri! e é por isso
Que elas se afastam dos oceanos e induzem à terra dos homens,
Paspalhonas. Isto não são água que se beba, eu descobri!
E o meu peito das águas se esborrifa, ventarrão vem, se encapela
Engruvinhado de dor que não se suporta mais.
Me sinto o pai Tietê! ôh força dos meus sovacos!
Cio de amor que me impede, que destrói e fecunda!
Nordeste de impaciente amor sem metáforas,
Que se horroriza e enraivece de sentir-se
Demagogicamente tão sozinho! Ô força!
Incêndio de amor estrondante, enchente magnânima que me inunda,
Me alarma e me destroça, inerme por sentir-me
Demagogicamente tão só!

A culpa é tua, Pai Tietê? A culpa é tua
Si as tuas águas estão podres de fel
E majestade falsa? A culpa é tua
Onde estão os amigos? Onde estão os inimigos?
Onde estão os pardais? e os teus estudiosos e sábios, e
Os iletrados?
Onde o teu povo? e as mulheres! dona Hircenuhdis Quiroga!
E os Prados e os crespos e os pratos e
os barbas e os gatos e os línguas
Do Instituto Histórico e Geográfico, e os museus e a Cúria,
e os senhores chantres reverendíssimos,
Celso niil estate varíolas gide memoriam,
Calípedes flogísticos e a Confraria Brasiliense e Clima
E os jornalistas e os trustkistas e a Light e as
Novas ruas abertas e a falta de habitações e
Os mercados?... E a tiradeira divina de Cristo!...
Tu és Demagogia. A própria vida abstrata tem vergonha
De ti em tua ambição fumarenta.
És demagogia em teu coração insubmisso.
És demagogia em teu desequilíbrio anticéptico
E antiuniversitário.
És demagogia. Pura demagogia.
Demagogia pura. Mesmo alimpada de metáforas.
Mesmo irrespirável de furor na fala reles:
Demagogia.
Tu és enquanto tudo é eternidade e malvasia:
Demagogia.
Tu és em meio à (crase) gente pia:
Demagogia.
És tu jocoso enquanto o ato gratuito se esvazia:
Demagogia.
És demagogia, ninguém chegue perto!
Nem Alberto, nem Adalberto nem Dagoberto
Esperto Ciumento Peripatético e Ceci
E Tancredo e Afrodísio e também Armida
E o próprio Pedro e também Alcibíades,
Ninguém te chegue perto, porque tenhamos o pudor,
O pudor do pudor, sejamos verticais e sutis, bem
Sutis!... E as tuas mãos se emaranham lerdas,
E o Pai Tietê se vai num suspiro educado e sereno,
Porque és demagogia e tudo é demagogia.
Olha os peixes, demagogo incivil! Repete os carcomidos peixes!
São eles que empurram as águas e as fazem servir de alimento
Às areias gordas da margem. Olha o peixe dourado sonoro,
Esse é um presidente, mantém faixa de crachá no peito,
Acirculado de tubarões que escondendo na fuça rotunda
O perrepismo dos dentes, se revezam na rota solene
Languidamente presidenciais. Ei-vem o tubarão-martelo
E o lambari-spitfire. Ei-vem o boto-ministro.
Ei-vem o peixe-boi com as mil mamicas imprudentes,
Perturbado pelos golfinhos saltitantes e as tabaranas
Em zás-trás dos guapos Pêdêcê e Guaporés.
Eis o peixe-baleia entre os peixes muçuns lineares,
E os bagres do lodo oliva e bilhões de peixins japoneses;
Mas és asnático o peixe-baleia e vai logo encalhar na margem,
Pois quis engolir a própria margem, confundido pela facheada,
Peixes aos mil e mil, como se diz, brincabrincando
De dirigir a corrente com ares de salva-vidas.
E lá vem por debaixo e por de-banda os interrogativos peixes
Internacionais, uns rubicundos sustentados de mosca,
E os espadartes a trote chique, esses são espadartes! e as duas
Semanas Santas se insultam e odeiam, na lufa-lufa de ganhar
No bicho o corpo do crucificado. Mas as águas,
As águas choram baixas num murmúrio lívido, e se difundem
Tecidas de peixe e abandono, na mais incompetente solidão.
Vamos, Demagogia! eia! sus! aceita o ventre e investe!
Berra de amor humano impenitente,
Cega, sem lágrimas, ignara, colérica, investe!
Um dia hás de ter razão contra a ciência e a realidade,
E contra os fariseus e as lontras luzidias.
E contra os guarás e os elogiados. E contra todos os peixes.
E também os mariscos, as ostras e os trairões fartos de equilíbrio e
Pundhonor.
Pum d'honor.
Qué-de as Juvenilidades Auriverdes!
Eu tenho medo... Meu coração está pequeno, é tanta
Essa demagogia, é tamanha,
Que eu tenho medo de abraçar os inimigos,
Em busca apenas dum sabor,
Em busca dum olhar,
Um sabor, um olhar, uma certeza...
É noite... Rio! meu rio! meu Tietê!
É noite muito!... As formas... Eu busco em vão as formas
Que me ancorem num porto seguro na terra dos homens.
É noite e tudo é noite. O rio tristemente
Murmura num banzeiro de água pesada e oliosa.
Água noturna, noite líquida... Augúrios mornos afogam
As altas torres do meu exausto coração.
Me sinto esvair no apagado murmulho das águas
Meu pensamento quer pensar, flor, meu peito
Quereria sofrer, talvez (sem metáforas) uma dor irritada...
Mas tudo se desfaz num choro de agonia
Plácida. Não tem formas nessa noite, e o rio
Recolhe mais esta luz, vibra, reflete, se aclara, refulge,
E me larga desarmado nos transes da enorme cidade.

Si todos esses dinossauros imponentes de luxo e diamante,
Vorazes de genealogia e de arcanos,
Quisessem reconquistar o passado...
Eu me vejo sozinho, arrastando sem músculo
A cauda do pavão e mil olhos de séculos,
Sobretudo os vinte séculos de anticristianismo
Da por todos chamada Civilização Cristã...

Olhos que me intrigam, olhos que me denunciam,
Da cauda do pavão, tão pesada e ilusória.
Não posso continuar mais, não tenho, porque os homens
Não querem me ajudar no meu caminho.
Então a cauda se abriria orgulhosa e reflorescente
De luzes inimagináveis e certezas...
Eu não seria tão-somente o peso deste meu desconsolo,
A lepra do meu castigo queimando nesta epiderme
Que encurta, me encerra e me inutiliza na noite,
Me revertendo minúsculo à advertência do meu rio.
Escuto o rio. Assunto estes balouços em que o rio
Murmura num banzeiro. E contemplo
Como apenas se movimenta escravizada a torrente,
E rola a multidão. Cada onda que abrolha
E se mistura no rolar fatigado é uma dor. E o surto
Mirim dum crime impune.
Vêm de trás o estirão. É tão soluçante e tão longo,
E lá na curva do rio vêm outros estirões e mais outros,
E lá na frente são outros, todos soluçantes e presos
Por curvas que serão sempre apenas as curvas do rio.
Há de todos os assombros, de todas as purezas e martírios
Nesse rolo torvo das águas. Meu Deus! meu
Rio! como é possível a torpeza da enchente dos homens!
Quem pode compreender o escravo macho
E multimilenar que escorre e sofre, e mandado escorre
Entre injustiça e impiedade, estreitado
Nas margens e nas areias das praias sequiosas?
Elas bebem e bebem. Não se fartam, deixando com desespero
Que o rosto do galé aquoso ultrapasse esse dia,
Pra ser represado e bebido pelas outras areias
Das praias adiante, que também dominam, aprisionam e mandam
A trágica sina do rolo das águas, e dirigem
O leito impassível da injustiça e da impiedade.
Ondas, a multidão, o rebanho, o rio, meu rio, um rio
Que sobe! Fervilha e sobe! E se adentra fatalizado, e em vez
De ir se alastrar arejado nas liberdades oceânicas,
Em vez se adentra pela terra escura e ávida dos homens,
Dando sangue e vida a beber. E a massa líquida
Da multidão onde tudo se esmigalha e se iguala,
Rola pesada e oliosa, e rola num rumor surdo,
E rola mansa, amansada imensa eterna, mas
No eterno imenso rígido canal da estulta dor.

Porque os homens não me escutam! Por que os governadores
Não me escutam? Por que não me escutam
Os plutocratas e todos os que são chefes e são fezes?
Todos os donos da vida?
Eu lhes daria o impossível e lhes daria o segredo,
Eu lhes dava tudo aquilo que fica pra cá do grito
Metálico dos números, e tudo
O que está além da insinuação cruenta da posse.
E si acaso eles protestassem, que não! que não desejam
A borboleta translúcida da humana vida, porque preferem
O retrato a ólio das inaugurações espontâneas,
Com béstias de operário e do oficial, imediatamente inferior.
E palminhas, e mais os sorrisos das máscaras e a profunda comoção,
Pois não! Melhor que isso eu lhes dava uma felicidade deslumbrante
De que eu consegui me despojar porque tudo sacrifiquei.
Sejamos generosíssimos. E enquanto os chefes e as fezes
De mamadeira ficassem na creche de laca e lacinhos,
Ingênuos brincando de felicidade deslumbrante:
Nós nos iríamos de camisa aberta ao peito,
Descendo verdadeiros ao léu da corrente do rio,
Entrando na terra dos homens ao coro das quatro estações.

Pois que mais uma vez eu me aniquilo sem reserva,
E me estilhaço nas fagulhas eternamente esquecidas,
E me salvo no eternamente esquecido fogo de amor...
Eu estalo de amor e sou só amor arrebatado
Ao fogo irrefletido do amor.
...eu já amei sozinho comigo; eu já cultivei também
O amor do amor, Maria!
E a carne plena da amante, e o susto vário
Da amiga, e a inconfidência do amigo... Eu já amei
Contigo, Irmão Pequeno, no exílio da preguiça elevada, escolhido
Pelas águas do túrbido rio do Amazonas, meu outro sinal.
E também, ôh também! na mais impávida glória
Descobridora da minha inconstância e aventura,
Desque me fiz poeta e fui trezentos, eu amei
Todos os homens, odiei a guerra, salvei a paz!
E eu não sabia! eu bailo de ignorâncias inventivas,
E a minha sabedoria vem das fontes que eu não sei!
Quem move meu braço? quem beija por minha boca?
Quem sofre e se gasta pelo meu renascido coração?
Quem? sinão o incêndio nascituro do amor?...
Eu me sinto grimpado no arco da Ponte das Bandeiras,
Bardo mestiço, e o meu verso vence a corda
Da caninana sagrada, e afina com os ventos dos ares, e enrouquece
Úmido nas espumas da água do meu rio,
E se espatifa nas dedilhações brutas do incorpóreo Amor.
Por que os donos da vida não me escutam?
Eu só sei que eu não sei por mim! sabem por mim as fontes
Da água, e eu bailo de ignorâncias inventivas.

Meu baile é solto como a dor que range, meu
Baile é tão vário que possui mil sambas insonhados!
Eu converteria o humano crime num baile mais denso
Que estas ondas negras de água pesada e oliosa,
Porque os meus gestos e os meus ritmos nascem
Do incêndio puro do amor... Repetição. Primeira voz sabida, o Verbo.
Primeiro troco. Primeiro dinheiro vendido. Repetição logo ignorada.
Como é possível que o amor se mostre impotente assim
Ante o ouro pelo qual o sacrificam os homens,
Trocando a primavera que brinca na face das terras
Pelo outro tesouro que dorme no fundo baboso do rio!
É noite! é noite!... E tudo é noite! E os meus olhos são noite!
Eu não enxergo siquer as barcaças na noite.
Só a enorme cidade. E a cidade me chama e pulveriza,
E me disfarça numa queixa flébil e comedida,
Onde irei encontrar a malícia do Boi Paciência
Redivivo. Flor. Meu suspiro ferido se agarra,
Não quer sair, enche o peito de ardência ardilosa,
Abre o olhar, e o meu olhar procura, flor, um tilintar
Nos ares, nas luzes longe, no peito das águas,
No reflexo baixo das nuvens.
São formas... Formas que fogem, formas
Indivisas, se atropelando, um tilintar de formas fugidias
Que mal se abrem, flor, se fecham, flor, flor, informes inacessíveis,

Na noite. E tudo é noite. Rio, o que eu posso fazer!...
Rio, meu rio... mas porém há-de haver com certeza
Outra vida melhor do outro lado de lá
Da serra! E hei-de guardar silêncio
Deste amor mais perfeito do que os homens?...
Estou pequeno, inútil, bicho da terra, derrotado.
No entanto eu sou maior... Eu sinto uma grandeza infatigável!
Eu sou maior que os vermes e todos os animais.
E todos os vegetais. E os vulcões vivos e os oceanos,
Maior... Maior que a multidão do rio acorrentado,
Maior que a estrela, maior que os adjetivos,
Sou homem! vencedor das mortes, bem nascido além dos dias,
Transfigurado além das profecias!
Eu recuso a paciência, o boi morreu, eu recuso a esperança.
Eu me acho tão cansado em meu furor.
As águas apenas murmuram hostis, água vil mas turrona paulista
Que sobe e se espraia, levando as auroras represadas
Para o peito dos sofrimentos dos homens.
... e tudo é noite. Sob o arco admirável
Da Ponte das Bandeiras, morta, dissoluta, fraca,
Uma lágrima apenas, uma lágrima,
Eu sigo alga escusa nas águas do meu Tietê.

2008-08-28T14:24:00.001-07:00

2008-08-28T14:09:00.000-07:00

Beguine Dodói

2008-08-27T11:04:00.000-07:00

Autores: João Bosco, Aldir Blanc & Cláudio Tolomei

Olha meu bem
o que restou
daquele grande herói:
sem seu amor
enlouqueci
e ando dodói
como Tarzã depois da gripe
de emplasto Sabiá
sempre zanzando nos botequins
eu vou me acabar
Espremo cravos
defronte ao espelho
lembrando você.
Faço novena
tomo gemada
ai, não há mais
Julio Lousada
que me socorra
nessa aflição mortal
Maracujina
já não resolve
ao ecordar
meias fume
ligas vermelhas
e um olhar fatal...
Minha Dalila.
volta depressa
que o teu sansão
tá mal.

2008-08-26T12:50:00.000-07:00

Aldir Blanc - Apontamentos

2008-08-21T05:03:00.000-07:00

A radiografia da zona norte carioca , das mocinha de meias 3/4 e escudos de colégio , dos patins que quedam graciosamente em Paquetá , dos blocos de carnaval e do concurso miss suéter , saudade de um tempo de revista antiga de álbuns cobertos de poeira de estrelas .

Os incríveis anúncios do método Charles Atlas

2008-08-14T09:09:00.001-07:00

2008-08-14T09:06:00.000-07:00

2008-08-13T10:49:00.000-07:00

2008-08-08T12:29:00.001-07:00

2008-08-08T12:26:00.001-07:00

Aventura

Composição: Eduardo Dussek / Luiz Carlos Góes

Vi seu olhar seu olhar de festa, de farol de moto, azul celeste
me ganhou no ato uma carona pra lua .....te arrastei estradas,desertos
Botecos abrindo e a gente rindo, brindando cerveja, como se fossechampagne

Todos faróis me lembram seu olhos, durmo a viajar entre lençóis
seu corpo fica a dançar, no meio do nosso jantar, luz de velas

Aventurar por toda cidade a te procurar, todos lugares

Pintam ciúmes na mesa de um bar, mas você sente a começa abrincar

Diz : Fica frio, meu bem, é melhor relaxar

Palmeira no mar

2008-08-02T14:32:00.000-07:00

Julio Iglesias - de niña a mujer

2008-08-02T14:04:00.000-07:00

Em certos momentos é necessário deixar o preconceito de lado e descobrir que existe beleza em estilos que à primeira vista parecem " cafonas " ou fora de moda . Mesmo sabendo do impacto que a Bossa Nova trouxe revolucionando o modo de tocar e a poética ,não dá pra desprezar tantas jóias que foram cantadas por Nelson Gonçalves , Orlando Silva entre outros . Júlio Iglesias tantas vezes tachado de " açucarado " apresenta no disco de Nina a Mujer várias belas canções , com arranjos bem elaborados e letras de boa qualidade , certo que existe um derramamento emotivo , porém no disco estão representando uma latinidade que mesmo as pessoas mais sofisticadas não deixam de ter . Volver a Empezar uma versão do clássico "Begin the Beguine "de Cole Porter ," De Niña a Mujer " , " Manuela " entre outras são canções bem realizadas . Devemos ter cuidado com a idéia de evolução , como se uma novidade aclamada pela crítica lançasse no limbo pérolas antigas

Diniz gonçalves júnior

2008-07-25T10:47:00.001-07:00

2008-07-24T14:37:00.001-07:00

2008-07-14T12:53:00.000-07:00

A Vida Que Diz

Composição: Marina Lima/ Antônio Cícero/ Pisca

Vem comigo agora
Hoje enquanto a gente se adora
E a vida diz baixinho
É hoje
É o amor que te envolve
É o amor que te move
Eu te procurava longe
E gente que eu amava
Só pra me perder de ti
Se o nosso amor ninguém remove
Ninguém perfumes e aromas diferentes
Beijos que nunca são iguais
Porque não confessamos simplesmente
Nós dois nos desejamos mais e mais
É a vida que diz
É hoje

Ana Rusche

2008-07-14T11:41:00.001-07:00

A CERAMISTA

a partir de Concha e Aurora,

criações de Ângela Barros e Alberto Guzik

agora já são cinco prives

antes era um prédio respeitável

escavo escadas ante a nudez

do elevador, guilhotina pichada

no pó suspenso no ar

catedrais de coisas abandonadas

e lá dentro chafurdo com minhas duas

mãos nas peças de cerâmica

e como parteira tiro do barro

um caco, um vaso, um sonho, um sopro

Adão Ventura

2008-07-14T06:11:00.001-07:00

FAÇA SOL OU FAÇA TEMPESTADE

faça sol ou faça tempestade,

meu corpo é fechado

por esta pele negra.

faça sol ou faça tempestade

meu corpo é cercado

por estes muros altos,

— currais

onde ainda se coagula

o sangue dos escravos.

faça sol

ou faça tempestade,

meu corpo é fechado

por esta pele negra.

2008-07-13T16:31:00.001-07:00

2008-07-13T10:07:00.001-07:00

2008-07-06T16:44:00.000-07:00

2008-07-06T07:13:00.000-07:00

2008-07-06T07:00:00.000-07:00

Disse alguém [All of me]
(Seymour Simons e Gerald Marks, versão de Haroldo Barbosa)

Disse alguém que há bem no coração

Um salão onde o amor descança

Ai de mim que estou tão sozinho

Vivo assim, sem esperança

A implorar alguém que não me quis

E feliz, bem feliz seria

Coração meu, convém descansar

Soluçar mais devagar

Disse alguém que há bem no coração

Um salão, um salão dourado onde o amor sempre dança

Ai de mim que só vivo tão sozinho

Vivo assim, vivo sem ter um terno carinho

A implorar alguém que não me quis

E feliz então eu sei, bem sei que não mais seria

Meu, meu coração sem esperança

E vive a chorar, soluçar

Como quem tem medo de reclamar

Antonio de Franceschi

2008-07-06T06:48:00.000-07:00

CIRCO MÁXIMO

Leões incontidos

tangenciam os varais

sou a carne exposta

no festim impuro

promessas de meu ventre

em seus dentes duros

no sangue imolado

de rompidas veias

me parto hóstia fendida

me derramo na areia

eu matéria consentida

desta rude ceia

2008-07-06T06:40:00.001-07:00

2008-06-29T11:48:00.001-07:00

Verão - Anos 80

2008-06-27T05:13:00.000-07:00

2008-06-23T14:21:00.000-07:00

Neil Young

2008-06-21T06:53:00.001-07:00

http://br.youtube.com/watch?v=CKOyZjk-R2w

Campo Mourão

2008-06-21T06:10:00.000-07:00

http://www.mp3tube.net/musics/marcelo-manzano-composicao-Daniel-Silveira-e-Diniz-Junior-Campo-Mourao/175681/

2008-06-18T17:10:00.000-07:00

Yes, Zé Manés
Composição: Guinga/Aldir Blanc

A atmosfera
zera a geografia: eu ouço na Bahia sons
de Georgia on my mind,
Miles na Baixada,
bailes e a subida/ do Pão de Açúcar,
duca a loura num hi-fi.
Oh, someday you'll come,
moonlight, haikai,
ali no angu do Gomes,
cara tara,
wickbold noves,
pringle pop engovs,
Mistmust o amor dos pobres:
tô correndo atrás de uns cobres pra comprar
presente pra você, my love,
Contigo eu sei que sou,
I know, my soul,
Romário em frente ao gol,
sem vintém,
be my guest, moroless,
igual a Porgy and Bess.

Antonio Fernando de Franceschi

2008-06-15T12:09:00.000-07:00

Arlequina

te cubro
déguisé
insubmissa
refração

em meandros
te finjo
e perco
de repente

Francis Ponge

2008-06-15T08:12:00.000-07:00

A OSTRA

A ostra, do tamanho de um seixo mediano, tem uma aparência mais rugosa, uma cor menos uniforme, brilhantemente esbranquiçada. É um mundo recalcitrantemente fechado. Entretanto, pode-se abri-lo: é preciso então agarrá-la com um pano de prato, usar de uma faca pouco cortante, denteada, fazer várias tentativas. Os dedos curiosos ficam trinchados, as unhas se quebram: é um trabalho grosseiro. Os golpes que lhe são desferidos marcam de círculos brancos seu invólucro, como halos.
No interior encontra-se todo um mundo, de comer e de beber: sob um "firmamento" (propriamente falando) de madrepérola, os céus de cima se encurvam sobre os céus de baixo, para formar nada mais que um charco, um sachê viscoso e verdejante, que flui e reflui para a vista e o olfato, com franjas de renda negra nas bordas.
Por vezes mui raro uma fórmula peroliza em sua goela nácar, e alguém encontra logo com que se adornar.

(Trad: Ignácio Antonio Neis e Michel Peterson)

Vladímir Maiakóvski

2008-06-15T08:10:00.000-07:00

BLUSA FÁTUA

Costurarei calças pretas
com o veludo da minha garganta
e uma blusa amarela com três metros de poente.
pela Niévski do mundo, como criança grande,
andarei, donjuan, com ar de dândi.

Que a terra gema em sua mole indolência:
"Não viole o verde de as minhas primaveras!"
Mostrando os dentes, rirei ao sol com insolência:
"No asfalto liso hei de rolar as rimas veras!"

Não sei se é porque o céu é azul celeste
e a terra, amante, me estende as mãos ardentes
que eu faço versos alegres como marionetes
e afiados e precisos como palitar dentes!

Fêmeas, gamadas em minha carne, e esta
garota que me olha com amor de gêmea,
cubram-me de sorrisos, que eu, poeta,
com flores os bordarei na blusa cor de gema!

(tradução: Augusto de Campos)

Vladímir Maiakóvski

2008-06-15T08:01:00.000-07:00

A SIERGUÉI IESSIÊNIN

Você partiu,
como se diz,
para o outro mundo.
Vácuo. . .
Você sobe,
entremeado às estrelas.
Nem álcool,
nem moedas.
Sóbrio.
Vôo sem fundo.
Não, lessiênin,
não posso
fazer troça, -
Na boca
uma lasca amarga
não a mofa.
Olho -
sangue nas mãos frouxas,
você sacode
o invólucro
dos ossos.
Sim,
se você tivesse
um patrono no "Posto" -

ganharia
um conteúdo
bem diverso:
todo dia
uma quota
de cem versos,
longos
e lerdos,
como Dorônin.
Remédio?
Para mim,
despautério:
mais cedo ainda
você estaria nessa corda.
Melhor
morrer de vodca
que de tédio !
Não revelam
as razões
desse impulso
nem o nó,
nem a navalha aberta.
Pare,
basta !
Você perdeu o senso? -
Deixar
que a cal
mortal
Ihe cubra o rosto?
Você,
com todo esse talento
para o impossível;
hábil
como poucos.
Por quê?
Para quê?
Perplexidade.
- É o vinho!
- a crítica esbraveja.
Tese:
refratário à sociedade.
Corolário:
muito vinho e cerveja.

Sim,
se você trocasse
a boêmia
pela classe;
A classe agiria em você,
e Ihe daria um norte.
E a classe
por acaso
mata a sede com xarope?
Ela sabe beber -
nada tem de abstêmia.
Talvez,
se houvesse tinta
no "Inglaterra";
você
não cortaria
os pulsos.
Os plagiários felizes
pedem: bis!
Já todo
um pelotão
em auto-execução.
Para que
aumentar
o rol de suicidas?
Antes
aumentar
a produção de tinta!
Agora
para sempre
tua boca
está cerrada.
Difícil
e inútil
excogitar enigmas.
O povo,
o inventa-línguas,
perdeu
o canoro
contramestre de noitadas.

E levam
versos velhos
ao velório,
sucata
de extintas exéquias.
Rimas gastas
empalam
os despojos, -
é assim
que se honra
um poeta?
-Não
te ergueram ainda um monumento -
onde
o som do bronze
ou o grave granito? -
E já vão
empilhando
no jazigo
dedicatórias e ex-votos:
excremento.
Teu nome
escorrido no muco,
teus versos,
Sóbinov os babuja,
voz quérula
sob bétulas murchas -
"Nem palavra, amigo,
nem so-o-luço".
Ah,
que eu saberia dar um fim
a esse
Leonid Loengrim!(5)
Saltaria
- escândalo estridente:
- Chega
de tremores de voz!
Assobios
nos ouvidos
dessa gente,
ao diabo
com suas mães e avós!
Para que toda
essa corja explodisse
inflando
os escuros
redingotes,
e Kógan(6)
atropelado
fugisse,
espetando
os transeuntes
nos bigodes.
Por enquanto
há escória
de sobra.
0 tempo é escasso -
mãos à obra.
Primeiro
é preciso
transformar a vida,
para cantá-la -
em seguida.
Os tempos estão duros
para o artista:
Mas,
dizei-me,
anêmicos e anões,
os grandes,
onde,
em que ocasião,
escolheram
uma estrada
batida?
General
da força humana
- Verbo -
marche!
Que o tempo
cuspa balas
para trás,
e o vento
no passado
só desfaça
um maço de cabelos.
Para o júbilo
o planeta
está imaturo.
É preciso
arrancar alegria
ao futuro.
Nesta vida
morrer não é difícil.
O difícil
é a vida e seu ofício.

(Tradução de Haroldo de Campos)

Vielimir Khlébnikov

2008-06-11T11:19:00.001-07:00

ENCANTAÇÃO PELO RISO

Ride, ridentes!
Derride, derridentes!
Risonhai aos risos, rimente risandai!
Derride sorrimente!
Risos sobrerrisos - risadas de sorrideiros risores!
Hílare esrir, risos de sobrerridores riseiros!
Sorrisonhos, risonhos,
Sorride, ridiculai, risando, risantes,
Hilariando, riando,
Ride, ridentes!
Derride, derridentes!

Tradução de Haroldo de Campos

Vielimir Khlébnikov

2008-06-11T08:03:00.000-07:00

Tempos-juncos

Na margem do lago,
Onde as pedras são tempo,
Onde o tempo é de pedra.
No lago da margem,
Tempos, juncos,
Na margem do lago,
Santos, juntos.

1908 ou 1909

Tradução de Augusto de Campos e Bóris Schnaiderman

2008-06-09T11:20:00.001-07:00

2008-06-03T10:59:00.000-07:00

2008-05-28T06:33:00.000-07:00

ÀS MINHAS COSTAS ( Sérgio Alcides )

As portas do metrô mastigam

o ar condicionado.

Estou em trânsito, com os demais.

Percorremos a rede incorpórea

que há de permanecer.

Não se ultrapassa a linha amarela.

Nada cheira. E a escada rolante

– áspera via – até se alegoriza

ao conduzir-nos de volta ao simulacro

passageiro das avenidas.

Na saída, ponho os óculos escuros.

2008-05-26T12:57:00.001-07:00

2008-05-19T07:15:00.001-07:00

Sinal De Amor E De Perigo

Composição: Patinhas / Capenga

À noite e a cidade parece que some
Perdida no sono dos sonhos dos homens
Que vão construindo com fibras de vidro
Com canções de infância, com tempo perdido
Um grande cartaz um painel de aviso
Um sinal de amor e de perigo
Um sinal de amor e de perigo

Há tempo em que a terra parece que some
Em meio a alegria e tristeza dos homens
Que olham pros campos pros mares cidades
Pras noites vazias, pra felicidade
Com o mesmo olhar de quem grita no escuro
O melhor foi feito no futuro
O melhor foi feito no futuro

Enquanto o amor for pecado eo trabalho um fardo
Pesado passado presente mal dado
As flores feridas se curam no orvalho
Mas os homens sedentos não encontram regato
Que banhe seu corpo e lave sua alma
O desejo é forte mas não salva
O desejo é forte mas não salva

Enquanto a tristeza esmagar o peito da terra
E a saudade afastar as pessoas partindo pra guerra
Nós vamos perdendo um tempo profundo
A força da vida o destino do mundo
O segredo que o rio entrega pra serra
Haverá um homem no céu e deuses na terra
Haverá um homem no céu e deuses na terra
Haverá um homem no céu e deuses na terra

Célia Melo

2008-05-12T11:35:00.000-07:00

2008-04-21T11:21:00.000-07:00

Espaços Cromáticos

Caminhava entre as conchas do esquecimento . A cada onda que pulava , ficava mais confuso . A cidade que conhecera não existia mais , havia sido tragada por algum inexplicável acontecimento . Estranhamente observava que um prédio da orla continuava no mesmo lugar ; o edifício verde-mar e seus amplos espaços modernistas . Percebia que a areia ficava cada dia mais cítrica . O fenômeno acontecia devido aos reflexos solares de variações intensas . No caminho do antigo Aquário Municipal notara que os desenhos das calçadas haviam sido trocados , em vez das tradicionais representações de ondas , viam-se exóticos ideogramas . Lembrava de uma estátua em homenagem ao imigrante japonês , mesmo assim não entendeu o motivo da troca . Quando adolescente havia entrado no Verde-mar algumas vezes . Corredores labirínticos , a estranha localização dos elevadores , parecia uma representação de algum espaço submerso . A água do mar , vitral repleto de tonalidades suaves , os vazamentos de óleo não voltaram a ocorrer . As adolescentes cantavam árias cromáticas espalhadas pelos ventos de verão . Avistavam-se navios , o horizonte traçava uma linha paralela . Ela não está mais lá , com seus cílios árabes . Os dias mudaram , o carnaval no Clube Sírio pertence a outras gerações, que cantam músicas diferentes , não sabem que existiam conchas nas divisórias da areia.

Diniz Antônio Gonçalves Júnior

2008-04-15T12:28:00.001-07:00

ACONTECIDO ( Eucanaã Ferraz )

Como quem se banhasse
no mesmo rio
de águas repetidas,
outra vez era setembro
e o amor tão novo.
Iguais, teu hálito mascavo
e minha mão inquieta.
Novamente o quarto,
a praça vista da janela,
teu peito.
Depois eu era só - vê -
sob a chuva miúda daquele dia.

2008-03-30T09:57:00.001-07:00

Estate

Composição: Bruno Brighetti/Bruno Martino

i baci che ho perduto
Sei piena de un´amore che è passato
E il cuore mio vorrebbe cancelare
Estate
Il sole che ogni giorno ci scaldava
Che splendidi tramonti dipingeva
Adesso brucia solo com furor
Tornerà un altro inverno
Cadrano mille petali di rose
La neve coprirá tutte le cose
E forse, un pò di pace tornerà
Estate
Che ha datto il suo profumo ad ogni fiore
L´estate che ha creato il nostro amore
Per farmi poi, morire di dolore

2008-02-29T11:09:00.001-08:00

Curso “Caetano Veloso, poeta”
Dias 5, 12, 19, 26 de março e 2, 9, 16, 26, 30 de abril de 2008.
Preço - R$10,00
Inscrições na Casa das Rosas – Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura
Av. Paulista, 37 - Bela Vista - São Paulo
Fone: 11 3285-6986/ 3288-9447
Funcionamento: Aberta de terça a domingo, das 11h às 21h.

2008-02-13T02:52:00.000-08:00

MÁSCARA ( Dante Milano )

Passa o tempo da face
E o prazer de mostrá-la.
Vem o tempo do só,
A rua do desgosto,
O trilho interminável
Numa estrada sem casas.
O final do espetáculo,
A sala abandonada,
O palco desmantelado.

Do que foi uma face
Resta apenas a máscara,
O retrato, a verônica,
O fantasma do espelho,
O espantalho barbeado,
A face deslavada,
Mais sulcada, mais suja,
De beijada, cuspida,
Amarrotada
Como um jornal velho.
Máscara desbotada
De carnavais passados.
Esta é a nossa cara
Escaveirada.

Até que a terra
Com sua garra
Nos rasgue a máscara.

2008-01-27T06:00:00.001-08:00

Acrilírico

Composição: Caetano Veloso/Rogério Duprat

Olhar colírico
Lirios plásticos do campo e do contracampo
Telástico cinemascope teu sorriso tudo isso
Tudo ido e lido e lindo e vindo do vivido
Na minha adolescidade
Idade de pedra e paz

Teu sorriso quieto no meu canto

Ainda canto o ido o tido o dito
O dado o consumido
O consumado
Ato
Do amor morto motor da saudade

Diluído na grandicidade
Idade de pedra ainda
Canto quieto o que conheço
Quero o que não mereço
O começo
Quero canto de vinda
Divindade do duro totem futuro total
Tal qual quero canto
Por enquanto apenas mino o campo ver-te
Acre e lírico o sorvete
Acrilíco Santo Amargo da Putrificação

2008-01-21T03:07:00.001-08:00

Donizete Galvão : A Poesia ao Rés da Rua

A poesia que se instala ao rés da rua, na concretude do cotidiano Busca as "evidências pedestres". Poesia que fala do que é "finito e matéria". Trata do embate dos poetas com a cidade, sua arquitetura, os subúrbios, os resíduos, o ruído urbano, as ruínas. O curso abordará poemas de André Luiz Pinto, Fabio Weintraub, Paulo Ferraz, Ruy Proença, Sérgio Alcides e Tarso de Melo. O que acham, o que perdem, o que recusam nas suas andanças.

De 21 a 23 de janeiro, das 19 às 21h - curso

Leitura de poemas com a presença de André Luiz Pinto, Diniz Gonçalves Jr., Donizete Galvão, Fábio Weintraub, Paulo Ferraz, Ruy Proença, Sérgio Alcides e Tarso de Melo.

24 de janeiro, às 19h

Biblioteca Alceu Amoroso Lima

Av. Henrique Achumann , 777

Pinheiros - São Paulo - SP

2008-01-20T09:03:00.000-08:00

Tudo Veludo
(Lobão- Bernardo Vilhena)

Quando você quer ser mais do que eu
Querendo ser mais do que eu sou eu
Não tem sentido sorriso, palavra
Nada é capaz de fazer voltar a mim
E eu estou aqui
Só com o meu desejo
E você morena, morena, antena e raiz
Tem certas coisas que a gente não diz
Mas eu perdi o jeito
O jeito de ser
Tua tristeza e tua beleza
São coisas do mundo
Como tem danças da vida
Tem danças da dor
Tudo veludo
Tudo tudo tudo tudo
Tudo azul na noite.

Remelexo - Caetano Veloso

2008-01-13T15:15:00.001-08:00

Que menina é aquela
Que entrou na roda agora
Eu quero falar com ela
Ninguém sabe onde ela mora
Por ela bate o pandeiro
Por ela canta a viola
Enquanto ela está sambando
Ninguém mais entra na roda
Enquanto ela samba
As outras ficam do lado de fora
E quando ela pára
O samba se acaba na mesma hora
Valha-me Deus! Se ela pára o samba
E vai-se embora
Eu quero falar com ela
Ninguém sabe onde ela mora
Ninguém sabe sua janela
Ninguém sabe sua porta
Quem sabe se ela é donzela
Quem sabe se ela namora
E depois o samba acaba
E ela fica na memória
Por ela bate o meu peito
Por ela a viola chora
Que menina é aquela
Que entrou na roda agora
Ninguém sabe nessa terra
Me contar a sua história
Que menina é aquela
Que entrou na roda agora
Ela tem um remelexo
Que valha-me Deus! Nossa Senhora!

Mônica de Aquino

2008-01-06T05:43:00.001-08:00

A um átimo
do amo-te
temo-te.

A um istmo
do íntimo
mente.

De cor, somente
o silêncio
(continente).

E a linguagem,
cortejo
(périplo).

Mas o amor:
arquipélago.

Mônica de Aquino

2008-01-06T05:40:00.001-08:00

Ser mínima.

Cortar cabelo
unha pele
mas sem o cálculo da cutícula.

Despir-me de tudo
o que não dói.

Ultrapassar toda a carne
e roer osso –
canina –
roer o rabo.

Roer, ainda,
os próprios dentes
agudos
rentes

Lídia Brondi

2008-01-04T16:35:00.001-08:00

2007-12-25T11:49:00.000-08:00

2007-12-19T05:15:00.000-08:00

Fina Estampa

Composição: Chabuca Granda

Una veredita alegre con luz de luna o de sol
Tendida como una cinta con sus lados de arreból
Arreból de los geranios y sonrisas con rubor
Arreból de los claveles y las mejillas en flor

Perfumada de magnolia rociada de mañanita
La veredita sonrie cuando tá piel la acaricia
Y la cuculi se enríe y la ventana se agita
Cuándo por esa vereda tu fina estampa pasea

Fina estampa caballero
Caballero de fina estampa
Un lucero que sonriera bajo um sombrero
No sonriera más hermoso
Ni más luciera caballero
En tu andar andar reluce la acera al andar andar

Te lleva hacia los zaguanes y a los pátios encantados
Te lleva hacia las plazuelas y a los amores soñados
Veredita que se arrulla con tafetanes bordados
Tacón de chapín de seda y justes almidonados

Es un caminito alegre con luz de luna o de sol
Que he de recorrer cantando por si te puede alcanzar
Fina estampa caballero quien te pudiera guardar

Fina estampa caballero
Caballero de fina estampa
Un lucero que sonriera bajo um sombrero
No sonriera más hermoso
Ni más luciera caballero
En tú andar andar reluce la acera al andar andar

2007-12-07T12:59:00.001-08:00

Otto

2007-12-03T08:19:00.000-08:00

Ouriço - Alberto Martins

2007-11-28T06:41:00.001-08:00

o extremo-espinho
a armadura de silêncio

na rocha mais severa
cava

o movimento do mar
por fora, por dentro

Valerio Zurlini

2007-11-17T05:49:00.001-08:00

Sal - Vivien Kogut

2007-11-11T16:39:00.000-08:00

No calor eu mordo conchas
tão finas, tão importadas
assim percorro cada coisa tua
corro gemendo nessa curva brava.

Faz calor:
a flor úmida arreganha
e assanha a perna clara.

Eu suplico, te abraço em água rara
mordiscando a concha que a boca apanha
e arrepiada
no calor estala.

2007-11-05T06:40:00.001-08:00

"Velhos surfistas querendo voar"
Marcos Valle - Paulo S. Valle - Leon Ware

Acho que é amor
Ou vontade de rever você
Eu não sei por que
Eu não vivo longe de você

Vc bem sabe
Instalou-se o viver
O tempo passa e nada a fazer
Nada

E a gente continua no Deus dará
Esperando cada coisa voltar
O sorriso no rosto
Esconde o desgosto
E o medo de Ipanema acabar

Tem novidade no mar e no ar
Velhos surfistas querendo voar
Eu agora vou curtir uma praia, amor
Estou a fim é de pegar uma cor
Tristeza não presta
O Rio é uma festa
E eu não estou a fim de dançar

É amor ou vontade de rever você
Eu não sei por que
Eu não vivo longe de você

Cidade Maravilhosa...

2007-11-01T16:03:00.001-07:00

Onde Todos Estão

Composição: Cazuza / Mú

A vida não é feia
É breve e maneira
Pra gente se perder
Curar e procurar
Ir, voltar de novo
Like a Rolling Stones
Pro povo, like a Beatle song
De novo onde todos estão
Então me dê um alô
Planos de vida ou canos
A gente se engana
Já fazem tantos anos
Anjos e demônios
Não vão adivinhar
O valor dos homens
Humor do mar
Melhor furar a onda
E não parar de contar
A vida é tão bonita
É a minha favorita
É bossa, é nova, é nossa
Não pára de chegar
Rolando de novo
Like a Rolling Stone
Pro povo, like a Beatle song
De novo onde todos estão

Mário Bortolotto

2007-10-19T14:36:00.000-07:00

E ACABOU O CARNAVAL (?)

ou ALGUMA REFLEXÃO SOBRE A PRAÇA, AS SATYRIANAS, ETC, ETC

E acabou as Satyrianas. É um evento bacana pra caralho. Mas nesse último ano senti um pouco de desconforto e eu notei que o anjo do "Preacher" (ou era o demôniozinho do Tom & Jerry, sei lá) tava me dando uns tapões na orelha. A praça tava lotada demais. Era uma espécie de carnaval teatral. Parecia que eu tava na Bahia, em alguma espécie de micareta. Não tenho nada contra a Bahia, evidentemente, mas tenho tudo contra o carnaval, e o baiano me parece ser dos mais chatos com aquela porrada de trios elétricos e um exército de ivetes sangalos incitando a multidão a "sair do chão" e a ficar "na palminha da mão", sem contar a ameaça constante de trombar com o Carlinhos Brown saindo e entrando em beco. Tô começando a acreditar que no próximo ano a rapaziada vai estar vendendo abadá das Satyrianas. O comércio é que sempre se dá bem. Os bares devem ter vendido pra caralho. Até o Galícia ficou aberto de madruga. O Didio e o Ralph investiram na livre iniciativa de vender cerveja no porta-malas do carro do Ralph e se deram muito bem. Tudo certo, é claro. Quero mais é que todo mundo se dê bem. Do engraxate, passando pelo carinha que vende milho até a Marcinha que é a gerente do Bar dos Parlapatões. E os teatros tavam lotados. Todo mundo assistindo as peças, mas financeiramente os Grupos não lucraram nada (na boa, todo mundo sabia que ia ser assim, ninguém foi enganado), pois com esse lance do "pague quanto puder", a rapaziada aproveitava pra assistir as peças pagando de 10 centavos a 1 real e tudo certo. A festa é dos artistas, mas eles não ganham, o que eu acho bastante injusto. Quer dizer então que eu sou contra as "Satyrianas"? De jeito nenhum. Acho um evento corajoso pra caralho. Acho que o Ivan, o Rodolfo e o pessoal dos "Satyros" se esmeram pra fazer algo bacana e conseguem, mas ainda assim, não podemos nos furtar a reavaliar alguns pontos. As Satyrianas me fazem lembrar o Festival de Teatro de Londrina nos anos 80. Lembro que em certa época me recusei a participar do Festival com o meu Grupo e fui pra televisão falar sobre isso e escrevi artigos em jornal, etc. A parada era a seguinte: O Festival era gratuito. Enfim, lotava, sabe como é. Lembro de apresentações nossas com o Cine Teatro Ouro Verde (o maior da cidade) totalmente lotado com gente nos corredores e mais uma multidão lá fora. Aí a gente fazia uma temporada fora do festival cobrando um ingresso pra lá de simbólico e tinha meia dúzia na platéia. Quer dizer, a rapaziada ficava esperando pra ver a peça no Festival. Era meio "canto da sereia", tá ligado? A gente era um bando de moleques, via a platéia lotada e achava aquilo o máximo. Mas e daí? Aí quando caiu a ficha, entrei em guerra com a bagaça. Não deu outra. No ano seguinte, as regras mudaram. O festival passou a cobrar ingresso. Um ingresso bem barato (que era como eu achava que devia ser), mas ainda assim era um ingresso que seria revertido para os Grupos. O que aconteceu é que o festival continuou lotado, mas sem aquela loucura toda. Só ia lá assistir quem realmente tava a fim. Antes qualquer sujeito que não tinha nada pra fazer ia lá e acabava tumultuando os espetáculos. E além de tudo o Festival abriu um edital convocando os grupos que quisessem estrear os espetáculos no Festival. Era só se inscrever (passar por uma avaliação) e então os Grupos teriam uma ajuda de produção para montar os seus espetáculos. Foi a primeira vez na vida que tive algum dinheiro para produzir algo. Foi quando a gente montou "À Queima-Roupa". Foi quando comecei a me sentir profissional. Tô contando tudo isso e querendo dizer que as "Satyrianas" também devem mudar assim? Não sei. Apenas acho que algo devia ser feito. Que pontos precisam ser revistos. Hoje li um texto do jornalista Jotabê Medeiros onde ele fala da Praça Roosevelt. Olha só o que ele diz:

estive na praça rusvel outro dia para ver os amigos.
não sou um frequentador da praça rusvel, mas me lembro perfeitamente de quando o bortolotto e os amigos começaram a civilizar aquilo.
fizeram aquilo acontecer contra todos os prognósticos, todas as forças do atraso, todo o preconceito.
bom, naquele dia nós fomos meio maltratados pelo garçom, ficamos chateados, e o pinduca disse algo assim (não me lembro da frase precisa): “se fosse um global daqueles que agora andam por aqui, esse imbecil ficava de quatro para ele sentar em cima”, ironizou o poeta.
notei que havia mesmo um climão: os velhos confrades, os pioneiros, perdem espaço para os emergentes, os deslumbrados.
domingo, na coluna social, vi uma foto da adriane galisteu com o namorado no boteco, e mais meia dúzia de estrelas das revistas de fofocas, espalhados pela praça rusvel (copio descaradamente essa grafia do blog da clarah).
senti um calafrio: sinto que estavam ali apenas para ganhar um carimbo de “descolados”. não tinham nada a ver com o lugar.
mas é um mundo grande, e democrático.
só não gosto quando o garçom me diz que eu tô atrapalhando, esperando herdar minha cadeira para algum galã de novela. vá se foder.

(continua...)

2007-10-19T14:35:00.001-07:00

(...)

O Jotabê só veio reiterar o que já estou pensando há algum tempo. Gosto muito de frequentar a Praça. Meus amigos estão sempre por lá. Jogo bilhar com a rapaziada, converso com eles, bebo, e é divertido. Mas a premissa seria essa? E o teatro? Os bares andam mais lotados que os teatros. Isso é sintomático e perturbador. É preciso fazer algo em prol do teatro da praça e não deixar que o espaço vire apenas mais um point de balada, porque "Point", meu amigo, muda de endereço muito rápido. Não tenho nada contra a Adriane Galisteu ter ido lá participar de uma peça no DramaMix, mas então porque não colocar a peça dela às 6 da manhã? Ia lotar do mesmo jeito, não ia não? Afinal quem tá preocupado em ver a Adriane Galisteu, não está exatamente preocupado com teatro, então se o cara tá nessa fissura então ele que espere até o dia raiar. Eu por exemplo, estaria comendo pastel na feira. Só acho foda colocar a Adriane num horário bacana e colocar a rapaziada do Teatro da Curva (Didio, Celso e Zé Trassi) na peça da Lúcia (Vinte e Um) às 6 da manhã. A rapaziada faz teatro mesmo e tá há um puta tempão trampando ali na praça. A minha peça (Sad Christmas) foi começar já era tipo cinco da manhã. Tinha um público bacana, mas se fosse antes, teria lotado. E era uma apresentação só, de um texto inédito, montado especialmente para as Satyrianas, sem nenhum centavo de auxílio. E a bilheteria? Não existia. Eu não tô aqui querendo bancar o Corvo de Poe sobrevoando a Praça. Tô só refletindo na busca de melhorar o que tem tudo pra ser muito mais legal do que já é. E muito mais justo também. Não vou ficar falando disso em mesa de boteco, porque acho muito feio. Nisso sou diferente do meu Mestre e amigo Domingos de Oliveira que diz "que só fala mal de amigo em mesa de bar". É uma ótima frase, mas eu falo no blog mesmo que é pra todo mundo ficar sabendo o que eu penso e com minhas próprias palavras, porque há muito eu aprendi a não confiar em versões dos outros. Já presenciei uma cena do lado de uma pessoa. Depois vi a pessoa contando essa cena e fiquei pasmo. Pensei: "Não é possível que essa pessoa tenha visto a mesma cena que eu. Não foi assim que aconteceu". As pessoas tendem a aumentar o que aconteceu ou o que foi falado. Nunca ninguém diminui. Então se eu disser na mesa de um boteco que o fulano é um babaca, fatalmente quando alguém for contar o que eu disse, vai afirmar que eu chamei o fulano de "babaca, escroto e filho da puta". Sempre vai ser assim. Se um sujeito der um beijo em uma mulher, em menos de dois dias vão estar dizendo que o cara a engravidou de gemêos. É sempre assim. Por isso prefiro escrever aqui o que penso. As pessoas lêem e tiram suas próprias conclusões. Não quero ninguém distorcendo o que eu penso. Não quero ninguém dizendo por aí que sou contra "as satyrianas", que sou contra a praça ou que sou contra a Adriane Galisteu ou que estou jogando contra o belo trabalho do Ivan e do Rodolfo. Como diz o Jotabê "é um mundo grande e democrático". Tenho alguns amigos famosos, e gosto de encontrá-los no lugar que eu frequento. São figuras bacanas e gosto de conversar com eles. Mas acho um saco se eu perceber que eles estão sendo tratados de maneira diferente ou melhor que os meus amigos de boteco de todas as noites só porque a presença deles por ali pode atrair a atenção dos colunistas sociais. Afinal frequentar a praça hoje em dia é até fácil. A gente é do tempo que dividia a mesa do La Barca com a Marcinha e com outros travestis e era ótimo. Eu tive que ouvir a piadinha escrota que a Praça era um lugar perigoso porque a qualquer momento podia cair um travesti na sua cabeça. A piada (escrota pra caralho) brincava com o suícidio da Camila. Hoje em dia a Mariana Ximenez (que é uma menina legal pra caramba - só tô usando como exemplo) pode tomar uma cerveja lá sossegada e a rapaziada fica deslumbrada com isso. Gosto do Paulo Vilhena e gosto do Diniz. Gosto do Marco Ricca e gosto do Bob (Castro Alves). Gosto da Mel Lisboa e gosto da Maitê. E o meu abraço vai ser sempre o mesmo, e vai ser sincero. Que o mundo seja mesmo grande e democrático, mas que seja realmente democrático, porque caso contrário vai ficar bobo demais. E a gente não tem mais tempo pra esse tipo de bobagem. A praça é do povo, mas que os artistas que são os verdadeiros responsáveis pelo ressurgimento da mesma, possam começar a lucrar de verdade com isso. Não só no sentido financeiro, mas nesse também, é claro. Eu podia ficar calado e não falar nada sobre isso, mas eu nunca soube fazer parte do coro.

2007-10-17T15:17:00.000-07:00

Obi ( Djavan )

2007-10-09T19:19:00.000-07:00

Obi
Obi, Obá
Que nem zen, czar
Shalon
Jerusalém, z'oiseau
Na relva rala
Meu arerê
Tombara
Ali, Alá
Logo além
Nem lá
Logum
Pra cá ninguém faraó

No ver da gente
O samba é pedra mór
África
Benfica
E fica melhor
Amanheceu de um sorriso
Vida como é preciso
Sonhando
Sentindo
Cantando
Infindo
Ouvindo
Falando
Falo de mim
Pra você
Alô, olá
Se não for pra já
So long
Ouricuri madurou
No ver da gente
O samba é pedra mór
África
Benfica
E fica melhor.

Kafka Show

2007-09-25T08:29:00.000-07:00

2007-09-25T08:22:00.000-07:00

Santiago de João Moreira Salles

2007-09-19T14:50:00.000-07:00

Belo filme , elegância e melancolia , outros tempos bem menos vulgares .

2007-09-14T06:11:00.000-07:00

Guardanapos de Papel (Biromes y servilletas)

( Léo Masliah / Carlos Sandroni )

Na minha cidade tem poetas, poetas
Que chegam sem tambores nem trombetas, trombetas e sempre aparecem quando
Menos aguardados, guardados, guardados
Entre livros e sapatos, em baús empeirados
Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares
Ondem vivem com seus pares, seus pares
Seus pares e convivem com fantasmas
Multicores de cores, de cores
Que te pintam as olhereiras
E te pedem que não chores
Suas ilusões são repartidas, partidas
Partidas entre mortos e feridas, feridas
Feridas mas resistem com palavras
Confundidas, fundidas fundidas
Ao seu triste passo lento
Pelas ruas e avenidas
Não desejam glórias nem medalhas, se contetam com migalhas, migalhas,
migalhas
De canções e brincadeiras com seus versos dispersos, dispersos
Obcecados pela busca de tesouros submersos
Fazem quatrocentos mil projetos
Projetos, projetos, que jamais são alcançados
Alcançados, cansados, cansados, mas nada disso
Importa enquanto eles escrevem, escrevem
Escrevem o que sabem o que não sabem
E o que dizem o qu não devem
Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
Como se fossem cometas, cometas, cometas
Num estranho céu de estrelas idiotas
E outras e outras
Cujo brilho sem barulho
Veste suas caudas tortas
Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares
De palavras retorcendo-se confusas, confusas
Confusas, em delgados quardanapos feito moscas inconclusas
Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo
que eles vêem nos vão dizendo, dizendo
E sendo eles poetas de verdade
Enquanto espiam e piram e piram
Não se cansam de falar
Do que eles juram que não viram
Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas
Como se fossem lunetas, lunetas lunáticas
Lançadas ao espaço e o mundo inteiro
Inteiro, inteiro, fossem vendo para depois voltar pro Rio de Janeiro

Léo Masliah

2007-09-14T06:03:00.001-07:00

2007-09-14T05:58:00.000-07:00

Biromes y servilletas
Leo Masliah

En Montevideo hay poetas poetas poetas
que sin bombos ni trompetas trompetas trompetas
van saliendo de recnditos altillos altillos altillos
de paredes de silencios de redonda con puntillo.

Salen de agujeros mal tapados tapados tapados
y proyectos no alcanzados cansados cansados
que regresan en fantasmas de colores colores colores
a pintarte las ojeras y pedirte que no llores.

Tienen ilusiones compartidas partidas partidas
pesadillas adheridas heridas heridas
caeras de palabras confundidas fundidas fundidas
a su triste paso lento por las calles y avenidas.

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
slo pasan a papeles, papeles, papeles,
experiencias totalmente personales, zonales, zonales
elementos muy parciales que juntados no son tales.

Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
su mana su locura su neurosis obsesiva.

Andan por las calles los poetas poetas poetas
como si fueran cometas, cometas, cometas
en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.

En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
desangradas en renglones, renglones, renglones
de palabras retorcindose confusas, confusas, confusas
en delgadas servilletas como alcohlicas reclusas.

Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo
ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
como si fueran saetas, saetas, saetas
arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
hiciera regresar para clavarlas en Montevideo

GERAÇÕES - RECUERDOS DE YPACARAÍ_3'46"

2007-09-06T07:44:00.001-07:00

2007-09-05T16:07:00.000-07:00

MESMO SE O VENTO LEVOU
(Marina Lima - Antonio Cicero)

Gostei
Demais de te amar
Chorei
Ao rio, ao mar
Não foi desta vez
Que acertei
Cheguei mais perto talvez
Ao menos eu tentei

Mas nós dois
Eu vou lembrar
Vou sim
Mesmo se o vento levou
Isso vai ficar em mim

Noites...
Como brilhavam
E os beijos...
Nem quero contar
Forte
Forte até de pirar
Eu tive até que perder
Prá poder depois guardar

Mas nós dois
Eu vou lembrar
Vou sim
Mesmo se o vento levou
Isso vai ficar em mim

Douglas Kim de volta ao mundo dos Blogs

2007-08-30T06:41:00.000-07:00

É o único humano que consegue ler todos jornais do mundo , intelectual de estirpe chega a discutir a qualidade das traduções feitas na Ucrânia ou em Madagascar . É o ombudsman da praça e poderia atuar numa refilmagem do clássico Cidade Oculta de Chico Botelho ( no papel de Celso Seiki ) falando a frase : Anjo Sam ! para Arrigo Barnabé . Figura antenada na moda usa roupas de sua grife Douglas by Kim .

CLICA AQUI : http://pornbookclub.blogspot.com/

Foto de Eliane Pelegrini

2007-08-27T16:04:00.000-07:00

Verdes Anos ( 1984 ) Filme de Carlos Gerbase e Giba Assis Brasil

2007-08-21T05:02:00.000-07:00

Foto de Christian Lesage. Atores : Márcia do Canto e Werner Schunemann

2007-08-21T04:55:00.000-07:00

Verdes Anos

(Nei Lisboa / Augusto Licks)

Foi no meio do salão

Foi lá por 72

Que eu descobri a lei dos corpos

Foi céu aberto, verdes anos

Pouco mais que nada pra pensar

Rock'n roll lulabye

Nunca mais vou te ver

Decerto foi por lá

Que imaginei o agora

Do jeito que se viu

Discreto charme, aurora juvenil

E aquela malucada toda ahippiando

Eu nem sonhava ser tão natural

Oh!, mammy blues

Transa sensual, calor, coragem

Dançar nos fez pular um muro

Dançar nos fez pular o muro

Nei Lisboa e Simone Capeto - " Verdes Anos "

2007-08-20T18:14:00.000-07:00

Melodrama Blues - Marcelo Montenegro

2007-08-17T04:58:00.000-07:00

A mais bonita ( Chico Buarque de Holanda )

2007-08-15T16:27:00.000-07:00

Não, solidão, hoje não quero me retocar
Nesse salão de tristeza onde as outras penteiam mágoas
Deixo que as águas invadam meu rosto
Gosto de me ver chorar
Finjo que estão me vendo
Eu preciso me mostrar

Bonita
Pra que os olhos do meu bem
Não olhem mais ninguém
Quando eu me revelar
Da forma mais bonita
Pra saber como levar todos
Os desejos que ele tem
Ao me ver passar
Bonita
Hoje eu arrasei
Na casa de espelhos
Espalho os meus rostos
E finjo que finjo que finjo
Que não sei

Canção Amiga ( Carlos Drummond de Andrade )

2007-08-11T09:35:00.000-07:00

Eu preparo uma canção
em que minha mãe se reconheça,
todas as mães se reconheçam,
e que fale como dois olhos.

Caminho por uma rua
que passa em muitos países.
Se não me vêem, eu vejo
e saúdo velhos amigos.

Eu distribuo um segredo
como quem ama ou sorri.
No jeito mais natural
dois carinhos se procuram.
Minha vida, nossas vidas
formam um só diamante.
Aprendi novas palavras
e tornei outras mais belas.

Eu preparo uma canção
que faça acordar os homens
e adormecer as crianças.

do blog do Bortolotto

2007-08-09T06:59:00.000-07:00

"Se você me encontrar num bar /desatinado /

falando alto coisas cruéis / É que eu tô querendo um cantinho ali /

ou então descolando alguém pra ir dormir /

Mas se eu tiver nos olhos uma luz bonita /

fica comigo e me faz feliz /

é que eu tô sozinho há tanto tempo /

que eu já me esqueci /

o que é verdade e o que é mentira em volta de mim."

(Cazuza)

Poema lido por Ana Beatriz Nogueira no Documentário " Sonhos de um noite no Leblon "

Ruy Belo ( Portugal )

2007-08-04T06:07:00.000-07:00

Ruy Belo

2007-08-04T05:59:00.000-07:00

Breve Sonata em Sol [UM] (Menor, Claro)

A solidão da árvore sozinha
no campo do verão alentejano
é só mais solitária do que a minha
e teima ali na terra todo o ano
quando nem chuva ou vento já lhe fazem companhia
e o calor é tão triste como o é somente a alegria
Eu passo e passo muito mais que o próprio dia

Viena Fica na 28 de Setembro

2007-08-02T05:36:00.000-07:00

João Bosco & Aldir Blanc

Morre a luz da noite
o porre acende pra me iluminar
numa outra cena...
Zune o vento e valsam os oitis
no velho boulervard:
bosques de Viena!
Escrevo a carta a uma desconhecida
com quem tive um flerte, um anjo azul...
pobres balconistas de paquete, de ar infeliz
são novas Bovarys...
Já perdi o expresso do oriente
onde sempre sou
vítima e assassino...
Tomo a carruagem e o cocheiro
de tabela dois
diz que é vascaíno...
Ah, triste figura, Don Quixote
quer mais um traçado
- cadê o Sancho?
Dá pro santo, bebe, e o passado
volta a desfilar,
pierô de marcha-rancho:
... com as bronca do Ary Barroso, sem elas...
... com a bossa do Ciro Monteiro, sem ela...
... com o copo cheio de Vinícius, sem ele...
... com nervos de aço Lupiscínio, sem eles...
... com as mãos do Antonio Maria, sem elas...
... com a voz do Lamartine Babo, sem ela...
... com a rosa Dolores Duran, sem ela...
... com a majestade da Elis, sem ela...

Novo Tempo - Ivan Lins e Vitor Martins

2007-07-31T05:27:00.000-07:00

No novo tempo, apesar dos castigos
Estamos crescidos, estamos atentos, estamos mais vivos
Pra nos socorrer, pra nos socorrer, pra nos socorrer
No novo tempo, apesar dos perigos
Da força mais bruta, da noite que assusta, estamos na luta
Pra sobreviver, pra sobreviver, pra sobreviver
Pra que nossa esperança seja mais que a vingança
Seja sempre um caminho que se deixa de herança
No novo tempo, apesar dos castigos
De toda fadiga, de toda injustiça, estamos na briga
Pra nos socorrer, pra nos socorrer, pra nos socorrer
No novo tempo, apesar dos perigos
De todos os pecados, de todos enganos, estamos marcados
Pra sobreviver, pra sobreviver, pra sobreviver
No novo tempo, apesar dos castigos
Estamos em cena, estamos nas ruas, quebrando as algemas
Pra nos socorrer, pra nos socorrer, pra nos socorrer
No novo tempo, apesar dos perigos
A gente se encontra cantando na praça, fazendo pirraça

Desconfios ( Fábio Fon , Marilene Batistussi e Vivian Puxian )

2007-07-26T04:26:00.000-07:00

Eugénio de Andrade ( Portugal )

2007-07-25T11:35:00.000-07:00

Eugénio de Andrade

2007-07-25T11:33:00.001-07:00

Adeus

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.